新南洋

你从隐匿在长靴的梦境中苏醒，
三角梅茂密的花丛
逆光顺着帽沿散步
一万圈旋转完毕
我们是手语熟练的小小哑童

我在流放的途中
是谁一起上路
抄袭了别的孩子的任性
我任性
末了
一沉不变
归来是什么意思
面对同样的大海
我仍会哭泣
有没有手轻柔地抚上脊背
幻觉    我听得懂
谁正与梦想十指相扣

湖水
浇灌静谧的夜
你面容里有一弯浅浅的皎洁

月光轻叹出
你稠密的哀伤
一首凄美的歌谣
我听得懂
却该怎样应和

刺痛
一切与此有关

我要奔跑
寻遍这城
将满满一篮葵花
放在你的窗下
让它们准时出现在
清晨
你的眼前

在酒楼上
我亲眼看见有些沉默
浮在窗外
看见剪绒花盛开
我知道它们出了城

在酒楼上
我亲眼看见
薄雪已落在世界的尽头
看见那儿有风
我知道
那儿会有一点
响声

在酒楼上
我亲眼看见你上楼
看见你喝下一斤绍酒
下楼

我知道你
还有你的一生

我认得这路
走过人群和走过深谷
又有什么区别呢

路上都有鲜花

铃声摇晃
上好的草料么？
我能忆起
脾气火爆的铁匠
打双新鞋么
叮当
叮当

我认得这路
闻到硫磺和闻到花香
又有什么区别呢

生茶还是熟茶

镇子摇晃
拉姆
还是卓玛
我忆不起
带给谁的是酥油
谁的是
情话

山上的格桑花
水边的格桑花

我认得这路
落了鬃毛和断了肋骨
又有什么区别呢

糌粑和上奶渣

天空摇晃
孩子们看见祥云
彩色的么
我见得多了
身后传来哭声：
没了 没了

我认得这路
认得和不认得
又有什么区别呢

山顶有雪
也有我的盐巴

下雨了么
我拾到一粒珊瑚
不红 也不忧伤
用羊皮绳穿过么
炉火很旺
我说 来碗米线吧
你说
只有遍地的野花
那就歌唱那些野花吧
就像歌唱爱情那样

下雨了么
你活在了秋天
这是真的
我在夏天到来
又离开
这
也是真的

下雨了么
里格有风
水漫过脚踝
漫过脚踝

湖面飘满铃铛

“作为一个街头摄影师，我要做的就是走去每一个地方，安静地观察，和人们聊天，做好准备，坚信下一个街角一定有某个瞬间等待着我。” —— Alex Webb  

秋天墓志铭
 
像麦穗们与风的疼痛
永无休止且绝不重复
大片阳光醒来，旋即伏地而亡

一匹马的蹄声终将踏碎瞳孔
一骑绝尘

新的生命接续
强大的忧伤
北方麦穗想念的香气
风到达了湿润的南方

被世界拒绝的不只爱情
炎热的夏日
南方的墓碑空空荡荡

雨季，反复擦拭的泪
温度渐趋透明
目光的背面
是清凉的水声

秋天
请只用歌声擦洗
我的死

 卡尔维诺在《树上的男爵》里描述过一个微妙心理：如果忍不住跟别人谈论了自己将执着追求的理想，其结果却是导致自己很气馁；因为理想太私自，太个人，太害羞，太脆弱，以至于被他人稍微质疑和误解的时候，很容易就此放弃，而后随波逐流，“一走了之”，了此残生。

鼓浪屿的杂草在月亮下面唱歌
小猫乘着月光开始寻找墓地的精灵
海变得沉默了
安静的等候下一个秘密
一道微风和着虫鸣轻叩你的心扉
门缝中窥不见风影
只半点月色 一尾轻叹
夏夜未凉
寂静化作一道微澜
余兴未央
心事蜿成杯弓蛇影
昏黄撩起枕边的轻幔
聆听
守护谁的苏醒

她在我前面50米的位置左顾右盼，但那并不是找我，而只是游览。之前她还在我身边，就那么一慌神的功夫，我发现她不见了，树林，人群，都不见她的踪影。我的腰非常难受，像被什么东西一下子攥住。身体也变得沉重，想迈开一步都很艰难。就是那么一下不见了。等我发现她的时候，她就是在那50米开外的地方。若无其事。一股难以说清的气息渗入我的身体，迅速的把肺啊，胃啊的包裹起来，喘不过气。我只是觉得有一种东西此刻如此清晰的印在我脑子里：距离。所谓的时间和空间在那一刻被这样一团突如其来的气裹住，被我一口吞了下去。
...

在办公桌前闻到一股暮气，在家里嗅到一股腐气，在所有的路上闻到一股死气。

气，气，气——我该搞个元气弹了

坏情绪席卷而来，呼啸而过。我得想想要把自己埋在哪里才算合适。改动动了，只不过全身有点麻，这么多年的积累有点重。可是还是要动一动。就埋在原地我可不甘心。

悠闲生活不在，坏情绪何时走开

今天开始看下半本《斯普特尼克恋人》，上半本都已经忘记是什么时候看到了。看着看着想到，我应该拒绝成为村上小说里的人物，进而拒绝跟随他的思路和言说来投射我自己的生活。这曾经让我借此摆脱某种孤独，让人觉得不止我自己这样啊。但是，目前，它只能让我更多的怀疑自己。村上附身不是坏事，但也绝非是什么好事。他在我身上的投射已经够多了。

或许我应该写篇小说，让村上出现在我的文字里，这样我们至少有机会面对面的较量一下。从而，我争取在某个适当的时候狠狠的踢他屁股，把他踹回日本海，或者加利福尼亚和钱德...

我每日都看着那些年轻的面庞
时常觉得自己没有办法重来一次
同龄人都在娶妻生子
我仍旧是那一枚时光列车里，睡过了站的蛋

我想用孤独注解我的生活，结果，我真的孤独了。

我费尽心力的变换着家里空间的构成，可那是徒劳的，我没有办法变换着心里的空间构成。空泛的地方依然固执的空泛着，毫无温暖可言。兴许偶尔温暖的是墙壁，但是，里面无论是气体还是液体，都一如既往的冷漠，并且撒下大片的阴影，甚至没有斑驳，只是阴影。

一旦你向欲望低头，你的生活便义无反顾的向下滑落。我努力着做着各种改变，以为每一次都是重新开始，但是孤独千篇一律。我的生活加速向它奔去。

《国境以南 太阳以西》

我想，我之所以说不出什么，是因为我把这本书当作来某种自我投射，对这本书的情节进行评价或者分析，就等同于对我自己的分析，这很难进行，终究陷于枯燥干瘪，让人沮丧。好在中年的村上选择了和《1973年弹子球》不同的调子，或者至少在结尾有了一种让人有希望的转向。让人倍感温暖。或许每个人在孤独的面对如大海一样未知的自己的时候，都曾渴望那一只手，轻轻的放在自己的背上，一种悠然而生的存在感。是的，是一种存在感。如此，我便想起在厦门时，从厦大大门走出，在那个弯角，看到大海...

《国境以南 太阳以西》看完了。好像也没什么好说的。只有最后一句还温暖人心。

“我一直在想这样的大海，直到有人走来把手轻轻放在我的背上。”

     记忆从不会消退，也不肯消退。他只会变换着形体和模样，悄悄的突袭你。爬上你的心，从动脉流出，从静脉流入。如此这般，你便被他彻底俘获，牢牢网住。在你面前炫耀他的能量，此刻，你只有低眉顺目的面对，费尽心机的妄图在谈笑间掩饰自己的赢弱。只有记忆才会告诉你一种真实的判断：什么是不可能。

      读到合时宜的书，是件奇妙的事情。没有任何征兆。这样的事情本身就是偶然，只是发生的时候总是觉得其中有某种特别的联系。这次出现的是《国境以南太阳以西》。没错，还是那个村上春树。他阴魂不散的又一次附上了我的身。

      我只是在清晨要坐上马桶前的一刻，从上千本书里抽出了这本。只不过十分钟不到的时间内，它又一次抓住了我。倒不是因为它是我第一本村上的读物，而是频繁击中我的那些话。“外表下潜伏的某种温情和脆弱——如同藏猫猫的小孩子，尽管躲在深处，却又希求迟早给人...

爱丽丝用下巴抵着柜台，等待着她的床

爱丽丝夜半时分从另一个城回来，整个上午都狠狠的睡着

爱丽丝有一只很大的背包，藏着所有好时光

爱丽丝用大相机，东拍西拍

爱丽丝有一个活泼的小苗，只要有光，就活蹦乱跳

爱丽丝大口吃着大头批萨，这张批萨是用小熊换回来的

爱丽丝忽闪着摄人的大眼睛

爱丽丝有漂亮的裙子

爱丽丝认真的念着：“帕洛玛尔先生和三叶草。”声音很好听，念完，大口喝着白开水。

爱丽丝也叫露露，也就是looloo

爱丽丝，未完待续

    哑哑公主旋转完一万圈，就该离开了。

 

    我看到哑哑公主的时候，她正在转她的第3427圈。她每天并不固定要转多少圈，所以没有人知道她到底什么时候能转完一万圈，什么是时候会离开。她自己说，她从来没想过离开后会去哪里，或许新疆吧，谁知道，转完的时候，脚下是哪里，就是哪里……所以没有人知道她离开之后，到底会去哪里。

 

    哑哑公主上次转完一万圈之后，就来到了鼓浪屿。我只知道，那最后一次是黄昏的时候，在南京的古城墙上转的。

     一清早在1416看到主人翻译的关于寇德卡的文章。这位捷克的摄影师是我所迷恋的。他和他照片中的诗意曾经一次又一次深深地打动了我。末了寇德卡的妻子所说的话成了一面镜子，映衬着我充满不自信的生活：“约瑟夫，你这辈子，聚积所有乐观向上的能量、悲伤的情绪，你把它们都扔到脑后去，却依然装在你身后的背囊中，而当你拍照的时候，它们就全都跑了出来。”

      如果我选择了现在的生活，那么又有什么理由难以启齿。